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Les Quinze (2). Après
l’équinoxe.
Les
mules du courrier ont du retard. Elles ont dû traverser le grand marigot. Les
grenouilles font un tel vacarme à présent que Macario a bien du mal à les
écrabouiller, il a de quoi soliloquer.
Au solstice d’hiver, de Quinze qu’ils
étaient, peut-être ne sont-ils plus que treize. Comment savoir ? Certains
avouèrent qu’ils n’avaient rien compris, d’autres ne répondirent pas. L’une se
hasarda à appeler pour dire qu’en tout cas le quinzième -le traître- n’était
pas chez eux. Un autre jura que Daumal était passé par là.
Qu’importe ?
Enfoncés jusqu’aux genoux dans la fange du marigot, ils errent, tournés vers
Port aux Singes, ce nord magnétique où les poches sont si bourrées de money
money que toutes les aiguilles s’affolent.
Pour leurs chemins de traverse, une carte
confiée aux mules de la Poste, du moins un fragment de ce qui fut ou pourrait
être un territoire, et pour leurs déchirures, des fils cousus à petits points.
Voyageur insensé, l’un des Quinze veille et
tire les cartes. Ne laissons pas la place aux diseuses de bonne aventure, aux
faiseurs de miracles. Cherchons encore.
Muriel Daumal
Sur nos déchirures cousons à petits points.L'envers valait l'endroit.
Support ivoire 21x14.5, étoffes et fils de soie teints par fermentation végétale, chemise de nuit de coton piétinée et maculée de taches indélébiles, sachets de thé, cartes IGN repeintes.
